– Представляете, моя жена у моей матери убирается, - смеялся Павел, обводя довольным взглядом притихших коллег. – Представляете? Красный диплом МГУ, финансовая специальность – и в домохозяйки! А что? Правильно, место женщины – дома, щи варить да пелёнки стирать. Ресторан гудел, словно растревоженный улей. И в центре, как всегда, Павел Сергеевич Воронин, старший бухгалтер банка с непомерными амбициями, мечтающий о кресле финансового директора. – Да-да, именно так! – продолжал Павел, багровея от коньяка...

Шесть утра. Снова шесть утра. Я открываю глаза и уже знаю – впереди очередной день, похожий на предыдущий, как две капли воды. Николай сопит рядом, раскинувшись на три четверти кровати. Его рука безвольно свисает, почти касаясь пола. Сколько лет я просыпаюсь первой? Двадцать? Тридцать? Тихо встаю, чтобы не разбудить. Хотя... какая разница? Он всё равно не скажет доброго утра. Максимум – буркнет что-то про завтрак, если я задержусь на кухне дольше обычного. Босиком иду по холодному паркету. Бим уже ждёт у двери, хвост так и ходуном ходит...