— Эх, жизнь моя, — вздохнула Марина, поднимаясь по ступенькам подъезда. Она шла домой с работы, устало волоча сумку с ноутбуком. Тридцать два года, и что у неё есть? Квартира-однушка, работа в бухгалтерии, где каждый день — как предыдущий. Но тут послышалось какое-то скуление. Марина остановилась. Присмотрелась. У мусорных баков сидел, нет, лежал пёс. Худющий, мокрый, весь дрожит. Шерсть свалялась, рёбра торчат. А глаза - как у человека, который просит: «Ну хоть кто-нибудь, заметьте меня». — Ты что тут делаешь, дружок? — присела Марина на корточки...

Чужая бритва лежала на раковине. Валентина Сергеевна остановилась в дверях ванной комнаты. Мужская бритва. Синяя зубная щетка рядом с ее розовой. Полотенце, которое она никогда не покупала. Сердце забилось так, что пришлось схватиться за косяк. Она вернулась из санатория на неделю раньше, врачи разрешили, давление нормализовалось. Никого не предупредила, хотела сюрприз сделать подруге Людке – вернуться к ее юбилею. Из кухни потянуло кофе. Не растворимым, который она пила по утрам, а настоящим, сваренным в турке...