Ночь падших
Дождём реки размыло Меняй шило на мыло Смотри, всё полетело Меняй душу на тело Меняй гада на тварь Меняй свет на фонарь П. Пиковский Ненавижу ночь. Даже несмотря на то, что я падший ангел, ночь всё равно ненавижу. Мерзкое время суток. Такое себе – слишком определённое. Слишком явное. Слишком насыщенное. – Тебя чего, опять депресняк накрыл? Он сидел на краю моста, болтал ногами в воздухе, трепетал крылышками и потягивал пиво из горла. Он – это мой напарник по ночи. Ангел из Высшего Дивизиона. – Да надоело всё, – высказался я в ночную пустоту и присел рядом, – домой хочу...