Иногда меня пробивает на теплые эмоции и желание что-нибудь написать. Так родилось мое следующее стихотворение: Ты ещё ничего обо мне не знаешь, Моя жизнь – не то, что может быть описано в трёх томах. Это древняя песня, что флейта поёт резная, Это крайняя точка, чтобы сойти с ума. Это красная строчка в чёрном печатном тексте, Белый лотос, в ночи распустившийся над водой...

Июльский зной растекался по асфальту, превращая город в раскалённую сковороду. Москва задыхалась от жары, а Алексей Петрович Верхов, пятидесятидвухлетний владелец сети ресторанов, по привычке затянул галстук потуже и вошёл в здание бизнес-центра. Кондиционеры работали на полную мощность, но всё равно проигрывали сражение со зноем, просачивающимся сквозь стеклянные двери. — Алексей Петрович! — окликнула его секретарша Мила, стройная молодая женщина с аккуратно уложенными светлыми волосами. — Вас там Виктория Олеговна заждалась...