— Мам, познакомься! — торжественно произнесла моя 22-летняя дочка Света, ведя за руку высокого мужчину. — Это Александр. Мой парень. Я обернулась от плиты, где готовила ужин, улыбка замерла на губах, а половник выскользнул из рук и со звоном упал на пол. Передо мной стоял Сашка Петров. Тот самый Сашка, с которым мы сидели за одной партой в седьмом классе. Тот самый, что дергал меня за косички и подкладывал жуков в пенал. Тот самый, который на выпускном вечере неуклюже признался в любви и поцеловал меня за школой под старой липой...

Нашла коса на камень. Марина вцепилась в телефон так, что побелели костяшки пальцев. В ушах шумело, а руки тряслись от злости. Опять эта песня! Сколько можно уже изворачиваться, думала она, меряя шагами кухню от холодильника до плиты и обратно. — Нет уж, милый, так просто ты не отделаешься! Квартиру я разделю только через суд! — рявкнула она в трубку, и, не дожидаясь ответа, швырнула телефон на диван. Разрыдалась. Слезы катились по щекам, а из груди вырывались судорожные всхлипы. Двадцать лет коту под хвост! Двадцать! Она потратила на него лучшие годы, родила сына, создала уют, а он...