Поэты иногда и сами до конца стихотворения не знают, о чем они пишут (а некоторые говорят, что и по окончании записи не осознают, о чем речь 😲)... В ожидании творения есть особая потаённая сладость игры в открытие. Что такое поэт, художник, рисующий картину за один присест, или композитор, пишущий музыку влёт, сходу от ноты до ноты? Маленькая послушная куколка в наитии своей музы. Беззащитная от неясных штрихов, неожиданных нот и «изысказанных» фраз. Ох и словечко! Белым облаком — белым саваном Скрыт, запрятан немой курган...

Белый саван. Белых роз Деревце в цвету. И поднять лицо от слез Мне невмоготу. Боже мой, боже мой, чего они все от меня хотят: и отец, и брат, и король с королевой, а теперь еще и принц? Но самое ужасное, самое ужасное - это море. Разбушевавшись сразу же после королевских похорон, оно с тех пор посылает на замок одну бурю за другой, будто старается подточить и обрушить береговые утесы, у которых он стоит. Этот неумолчный рев, от которого нигде не спрятаться уже второй месяц кряду, сводит меня с ума...