Пуховик Натальи грел лишь снизу. Пух его свалился, а сверху он превратился в тонкий плащик, продуваемый всеми ветрами. Там, снизу, спасали вязаные штаны и валенки, а шерстяной платок поддергивала она на плечи через рукава, чтоб не замерзнуть. Машина, обещанная Татьяной, приятельницей по торговле, подвела. И теперь они, обставленные баулами, ловили попутки. Их баулы в одну машину поместились бы вряд ли, поэтому разошлись они в стороны, каждая – сама по себе. Когда работала Наташа на хозяйку, этих проблем не было...

В небольшом кафе на углу улицы Победы, где пахло свежесваренным кофе и круассанами, Светлана сидела за столиком у окна. Она листала в телефоне заказы на вязаные свитера — её маленький бизнес, который начался с одного клубка шерсти и теперь приносил стабильный доход. За окном моросил дождь, асфальт блестел, а прохожие прятались под зонтами. — Света? — голос за спиной был низким, чуть хрипловатым, но знакомым до дрожи. Она обернулась. На пороге стоял Максим — её бывший муж. Волосы чуть длиннее, чем она помнила, пальто с пятном на рукаве, в руках пластиковый стакан с кофе...