— Да заткнись ты уже! Живешь за мой счёт, пьёшь, ешь и ни о чём не думаешь! — голос Роксаны прорезал утреннюю тишину подъезда, словно нож по стеклу. Дверь квартиры 43 распахнулась настежь, и оттуда вылетел помятый мужчина в трусах и майке. Следом полетели его вещи: застиранные джинсы, рваные кроссовки, пачка сигарет. — Роксан, ну что ты творишь! Соседи услышат! — хрипло пролепетал Вася, пытаясь поймать летящую на него куртку. — А мне плевать на соседей! — Роксана стояла в дверном проеме в халате цвета увядшей розы, волосы растрепаны, глаза горят яростью...

Мария влетела в подъезд, как шторм с Черноморского побережья. В одной руке — пакет с продуктами, во второй — два каблука, которые окончательно отказались служить ей ещё на перекрёстке у «Пятёрочки». Глянцевый журнал с кривой фотосессией лежал в сумке, рядом с пачкой творога и какой-то несчастной редиской. Она пнула ногой дверь квартиры — всё равно замок заедал — и громко крикнула: — Алексей! Ты где? Квартира молчала. Как будто муж испарился, а вместе с ним — и остатки её терпения. — Алексей! — уже в тональности пожарной сирены заорала она, бросив пакет на пол...