Анна медленно перемешивала кофе, глядя в окно своей квартиры на третьем этаже. Солнечный свет играл на листьях березы во дворе, рисуя причудливые тени на асфальте. Эта квартира была её крепостью, её убежищем — куплена на собственные деньги ещё до замужества, каждый квадратный метр отвоеван у жизни упорным трудом. — Ань, ты меня слушаешь? — голос Дениса прорезал утреннюю тишину. Она обернулась. Муж сидел за столом, перед ним лежали какие-то бумаги, калькулятор и телефон. Взгляд горел тем особым огнем, который она научилась узнавать — это означало новую «гениальную» идею...

Николай Петрович возил ящики уже тридцать лет. И каждый день одно и то же — загрузка, дорога, разгрузка. Фургон скрипел на поворотах, как старый табурет в кухне покойной жены. Но работать надо было. Утром, как обычно, грузил картонные коробки на складе «Мегамарта». Тяжёлые такие, с консервами. Руки уже не те — шестьдесят три всё-таки. Спина ноет, в пояснице что-то стреляет. — Эх, Маруся, — прошептал он, подняв очередной ящик. — Говорила ведь, бросай эту работу. А я? Упёртый как баран. Маруся умерла два года назад...