— А пыль-то так и стоит, как стояла, — голос Аллы Сергеевны, сухой и бесцветный, как прошлогодний гербарий, разрезал утреннюю тишину кухни. Она провела указательным пальцем по верхней полке кухонного шкафчика, а затем с брезгливым любопытством рассмотрела тёмный след на подушечке. — Некогда, видать, хозяйке. Дарья не обернулась. Она продолжала методично нарезать овощи для салата, и нож в её руке двигался ровно, без единого сбоя. Стук лезвия о разделочную доску был единственным ответом, который она себе позволила...