Кухня тонула в мягком полумраке. Лампочка под абажуром не горела — Марина предпочитала слушать тьму. За окном висела неподвижная зимняя ночь: снег лениво кружился в свете фонаря, будто медлил коснуться земли. На столе, в полумраке, поблёскивала кружка с остывшим чаем, на блюдце — ломтик лимона, сморщенный и почти прозрачный. Она сидела, подперев щёку ладонью, и слушала. Слушала тиканье старых настенных часов, которые достались ей от бабушки. И — сквозь стены — голоса. В соседней комнате муж тихо говорил по телефону...

Зоя сорвала с вешалки лёгкую куртку и, так и не надев, бросила обратно. — Моего опять нет дома, — хрипло произнесла она, будто докладывала новость из свежей криминальной сводки. — Как ни приду домой — его нет. И что, по-твоему, он там делает до ночи? Подруга Кира, что сидела в глубоком кресле и играя золотистой серёжкой, не спешила с выводами, на ее губах проскользнула насмешка. — Каждый день до девяти? Забавно. Я бы сказала, это из области научной фантастики и трудового мазохизма. — Какая трудовой? — Зоя резко отмахнулась...

Никита Воронов в очередной раз пробежался глазами по недописанному договору. Документы по иску Семёнова должны были быть готовы к завтрашнему утру, а до дедлайна оставалось меньше суток. Проблема заключалась в том, что ключевые справки на двадцати страницах лежали дома в сейфе. — Блин, как же достало! — пробормотал он, потирая виски. Небольшой юридический офис в Бутово находился всего в трёх километрах от их квартиры в новостройке. Можно было, конечно, проехать на своём Hyundai через вечерние пробки, потратив час в одну сторону...