«Ах, шарабан мой, американка! А я девчонка да хулиганка...» — эту песню частенько пела моя бабушка, когда была в лирическом настроении. Помню, еще в детстве слушал я ее рассказы про то, как в далеком 1919-м в мастерскую ее тетушки зашел белогвардейский поручик. То ли мундир подогнать по фигуре, то ли пуговицу пришить. Но моя бабуля влюбилась в него без оглядки, и закрутился военный роман —- короткий, бесшабашный и под эту песню, которую распевали тогда на всех улицах. В город вошли красные, белые с потерями отступили...

Тебе хотелось скорее сбежать Пролетая ночные огни Мою душу на осколки разбивать Твои любимый стиль Тебе хотелось тупо закричать Голос громом на сотни миль Не ради пожара меня подожги Подожги чтобы светить В темноте мы пляшем танго, пьем мартини Бьянко И нам тут любить никто не запретит Ты полюбила панка, моя хулиганка Если это сон, меня не буди Сколько нам осталось в этом гребаном аду Не вызывай жалость, тебе это не к лицу Ты так боялась посмотреть в мои глаза Я задыхаюсь в твоих темных волосах...