--- Угрюмые серые зданья Расплавленным солнцем одеты, Волшебный секрет мирозданья Покоится в строчках поэта. Творит воспаленным рассудком Дрожащая кисть живописца, Настроен он пасмурным утром Встречать лишь приятные лица... --- Но я не художник, И не поэт, Я просто безумец Пятнадцати лет... --- Толпа не жалея всех судит, Толпа это криков теченье, Толпа одного не загубит Она заглушит его пенье. И я был в толпе в середине, И выбраться было не просто. Там каждый стоит на вершине, И каждый теряет дар роста...