Дождь ждали ночью... не пришел с утра... Засушь, затишье... облака над нами, Уже не управляемые снами, То на восток, то к югу шлют ветра. Вода облечена, заточена В сереющие плоти кучевые, И Солнце светит ярче, грея вымя Набухших туч... здесь хочет пить Весна... Но облака текут, берут всё мимо, И снова неба ткань забелена. И кое-где лазурь уже глядится, Белесые туманы голуб'я. И снова без опаски реют птицы, А с неба — нет! — ни капли не сочится. Сухие взоры и сухие лица — Мы жаждем все, глядящие...

Поэты иногда и сами до конца стихотворения не знают, о чем они пишут (а некоторые говорят, что и по окончании записи не осознают, о чем речь 😲)... В ожидании творения есть особая потаённая сладость игры в открытие. Что такое поэт, художник, рисующий картину за один присест, или композитор, пишущий музыку влёт, сходу от ноты до ноты? Маленькая послушная куколка в наитии своей музы. Беззащитная от неясных штрихов, неожиданных нот и «изысказанных» фраз. Ох и словечко! Белым облаком — белым саваном Скрыт, запрятан немой курган...