— Папа, — кричу я. — Ты самый лучший папа в мире! Я так тебя люблю! Мы бежим по лестнице вниз, перескакивая через две ступеньки. Мне на каблуках скакать неудобно, но я скачу. Боюсь отстать. Я и без того в папиных глазах отстаю по всем фронтам. — Папа, — кричу. — Ты лучший папа! Кричу ему в затылок. Папа не оглядывается, потому что не слышит. Не слышит потому, что кричу про себя. Вслух я подобного никогда не скажу. Даже шёпотом. Да папа, скорее всего, и не ждет. Выскакиваем из подъезда в мартовскую серость...

— Не смей орать на моего сына, — Виктор смотрел сердито. — Твоя дочь должна уступать! Он же младше, подумаешь, удалил что-то в компьютере. — Вить, мальчик должен усвоить, что нельзя хватать чужое, — напомнила я. — И вообще, что ему делать в Катиной комнате? — Ах вот как? Может, мы ему еще загон построим? — Виктор набычился. — Милая, ну хватит, ты же понимаешь, Катя не права. Я услышала возню и выглянула из кухни. Так и есть, дочь опять куда-то намылилась. Дома ей не сидится. — Мам, а можно я сегодня...