Я знаю, что среди моих подписчиков есть и поэты, и ценители поэзии. Интересно, угадает ли кто-нибудь первоисточник?) - Падре, я согрешила… - Рассказывай, дочь моя. - Могу ли я рассчитывать на прощенье Господа? - Все могут, дочь моя. Покайся искренне, и тебе простится. - Падре, я не знаю, с чего начать… - Начни с главного. В чем твой грех? - Я любила… - И это все? - Если бы вы знали, святой отец, как много это невинное и воспеваемое поэтами слово может принести счастья… - Дочь моя, избавь меня от подробностей...
Горячий пыльный сондо спускается с гор, значит, пора гнать овец домой и готовить ужин. Микаэль поднимает шейный платок до самых глаз и свистом подзывает Че – молодого норовистого жеребца, который пока ни на что больше не годится, кроме как собирать по пампасам их маленькую отару. Че послушно подходит, берет с ладони Микаэль кусочек вчерашнего хлеба и довольно прядает ушами. - Хороший мальчик, - шепчет ему Микаэль, взбираясь в седло. Лихо щелкая отцовским кнутом, она направляет овец к дому. Уже видны...