Снег падал густой пеленой, налипая на ресницы и путаясь в волосах. Ольга стояла у подъезда, сжимая в руке замерзшими пальцами. Три пропущенных от Игоря. Что ему теперь нужно? Два месяца тишины, а теперь звонки среди ночи. — Нет, Игорь Павлович, ты уж определись, — процедила она сквозь зубы, глядя на темный экран. — Или там, или здесь. В подъезде было тепло и пахло свежей краской. Соседи затеяли ремонт, и этот запах заставил Ольгу поморщиться — слишком живо напомнил, как они с Игорем въезжали в эту квартиру пятнадцать лет назад...

Вот так живешь, день за днем, и кажется, что все будет длиться вечно... А потом — раз! — и смерть уже тут, тихонько стоит за плечом, хотя ты её вовсе не ждал. И что там, за последним вздохом? Кто знает? Может, светлый рай с ангелами, может, адский огонь и скрежет зубовный. А может, воинственный пир в Вальхалле, или сумрачное царство Аида, где течет река Лета, стирающая память. Или, глядишь, новая жизнь в ином времени — и снова круг, и снова борьба, как у героини Аллы Кузьминичны, вот только в прошлой...