— Опять? Дима, скажи мне, опять? Ольга стояла посреди крохотной кухни, прижав телефон к груди так, будто хотела его раздавить. Её голос, обычно мягкий и спокойный, сейчас звенел от напряжения и подступающих слёз. Дмитрий, её муж, сидел на табуретке, понуро опустив голову, и медленно размешивал сахар в давно остывшем чае. Массивные плечи механика, которые Ольге так нравилось обнимать, сейчас казались ссутулившимися и беззащитными. — Оль, ну ты же знаешь Светку, — пробормотал он, не поднимая глаз...

— У меня свои нужды, мам, пойми! — Ирина отвернулась к окну, не желая смотреть в глаза матери. — Не могу я тебе каждый месяц помогать. Галина Петровна крепче сжала телефонную трубку, чувствуя, как ноют натруженные за семьдесят с лишним лет пальцы. — А кто тебе квартиру купил? Кто институт оплачивал? — голос дрожал от обиды. — Всю жизнь на тебя потратила, последние копейки отдавала! — Это было твоё решение, а не моё! Я тебя не просила жертвовать собой! Слова ударили больнее, чем пощёчина. Галина...