Осенний дождь, печальный и холодный, Струится по застывшему стеклу. Как будто плач души моей мятежной, Что тянется к последнему теплу. Стучит настойчиво, как будто просит крова, Как странник, что с дороги сбился прочь. И в каждом стуке слышится мне снова Прощальный шёпот, уходящий в ночь. О чём грустишь, о чём тоскуешь, ветер? О лете, что ушло, не бросив...