Чердак встречает меня сухим холодом: старое дерево издаёт тихий скрип, под ногами шуршат прошлогодние листья, которые каким-то образом забрались сюда вместе со временем. Под самым потолком, через приоткрытое маленькое окно, ветка каштана медленно колышется, отбрасывая полусонные тени на груду коробок. Я стою, словно на пороге чужой жизни — среди вещей, с которыми предстоит разобраться. В углу у стены стоит сундучок. Знакомый: оббитый потёртой кожей, с пятном от когда-то пролитого чая на замке. Я сажусь на старенький плед, натянутый поверх коробок, и дотягиваюсь до крышки...

Говорят, что осень - это грусть... Говорят, что осень – это грусть? Рыжая, холодная расплата. Дождь идёт – слезинки, ну и пусть, Ты не верь, что осень виновата. Ветер обрывает жёлтый лист, Лето так меняет свои платья, Слушать ветерка осенний бриз, И продрогнув, хочется в объятья. Мы станцуем с ней последний вальс, И уйдёт не нужное сомненье, Пусть сияет красками для нас, В душах наступает упоенье. Наталья Скурятина-Калашникова Золотая осень Золотая осень листья разбросала. На опушке леса раскраснелся клен...