— Ты дома. Как всегда не вовремя, — бросил Валерий, даже не обернувшись. Лидия Петровна застыла на пороге собственной квартиры с сумкой в руках. Ключ она так и не успела вынуть из замка, пальцы держали его крепко, будто это была последняя опора в мире, который за секунду перевернулся. В прихожей стояли чужие туфли на высоком каблуке. Ярко-красные, с блестящей пряжкой, они лежали криво, одна на другой, как будто их сбросили второпях. В воздухе плавал приторный, навязчивый запах духов, сладкий до тошноты, совсем не похожий на её собственные, скромные и привычные...

А вот и осень подступила, похоже ожидаемо и вдруг. И как всегда бывает, лето отступило, у года времени, продлился круг. Всё преходяще, и зима, и лето, и осень, и весна. И по другому, там на юге океана где-то, или на полюсе, где круглая зима. Живёт и кружится планета, круги у солнца нарезая. Всё кем-то предначертано, там где-то, кружения цели всей, не понимая. И лето кануло навеки в лету, исчезнув навсегда. Его заметить мы успели, как сверкнувшую комету, что к нам обидно, не вернётся никогда...