— Ты опять поздно, Сергей, — голос Елены звучал устало, но без привычной укоризны, скорее с ноткой скрытой боли. Она стояла у окна, за которым уже давно сгустились сумерки, и смотрела на тусклые огни города. — Ужин совсем остыл. Сергей, только что вошедший в прихожую, небрежно бросил ключи на тумбочку. От него пахло чем-то неуловимо чужим — не его привычным одеколоном, не запахом офиса, а чем-то цветочным, сладковатым, что вызывало у Елены необъяснимую тревогу. Он снял пиджак, поправил галстук, избегая ее взгляда...

Лидия размешала суп и заглянула на часы. Шесть вечера. Виктора опять нет дома. Она выключила плиту и накрыла кастрюлю крышкой. — Остынет же, — пробормотала она, вытирая руки о фартук. Телефон на столе завибрировал. Сообщение от мужа: «Задержусь. Не жди с ужином». Лидия вздохнула. Третий раз за неделю. Раньше такого не было. Двадцать лет вместе — и вдруг Витя стал каким-то чужим. Вечно нервный, на вопросы огрызается, домой приходит поздно. «Может, проблемы на работе? Или... нет, глупости», — отмахнулась она от мелькнувшей мысли...