В городке периферийном Отдает весна бензином, Дремлет сладко замороченный народ. И редеет мгла над трассой, На которой белой краской Написал какой-то местный идиот: "С добрым утром, любимая!" - Крупными буквами, "С добрым утром, любимая!" - Не жалея белил. И лежит нелюдимая Надпись, огни маня, И с Луны различимая, И с окрестных светил. Ночь растает без остатка И останется загадкой, Кто писал, и будут спорить соловьи...

Немного свободного времени, которое у меня образовалось из-за болезни, делает чудеса. Раньше я любил слушать Митяева у костра. И сам пробовал петь под гитару. Эх, где теперь тот костёр. И гитара пылится в шкафу. И вдруг я как будто заново открыл для себя песни Олега. Не хватало ещё влюбиться и тогда, перефразируя пословицу, "песни будут в руку". Да. Когда ты молод, то и песни, такие как у Митяева, слушаешь, как бы с запасом. Мало ли. В жизни ещё столько всего впереди. Будет ещё и: "Под животом моста"...