Проснувшись в 6:30, как всегда, Марина первым делом пошла на кухню ставить чайник. В доме было тихо. Игорь, муж, еще спал, а дети давно жили отдельно. Сын — в Питере, дочь — в Чехии. Она улыбнулась, вспомнив, как недавно разговаривала с дочерью по видеосвязи. Та показывала своего пса и новую кофейню под домом. Марина искренне радовалась за нее — жизнь устроилась, все по уму. Она разложила по тарелкам овсянку, добавила орехов и меда, как любил Игорь. Тот вошел на кухню, сонно почесывая затылок. — Доброе утро, — бросил он, сел за стол и стал листать телефон...

— Вы... простите, вы кто? — Женя стояла в дверях своей однокомнатной квартиры, держа в руках пакет с йогуртом, бутылкой кефира и пачкой лаваша. На её кровати, прислонившись к подушке с котёнком, сидела молодая женщина лет тридцати. Красивая. Чересчур. С слишком длинными ресницами и каким-то совершенно чужим взглядом. — А вы, значит, Евгения Валерьевна? — спросила та, не вставая. — Я — Вероника. Жена вашего бывшего мужа. Нас Пётр подселил. — Чего? — Женя выронила пакет, и кефир с характерным звуком шлёпнулся на линолеум...