- Дима, ну как так? - я смотрела на своего парня, можно даже сказать жениха, и не могла поверить, что это снова произошло: он снова устроился на работу и через неделю уволился. За все 5 лет, что мы были вместе, такая ситуация происходила уже раз 10 наверное. - Оленька, солнышко, да не моё это! Не понимаю, почему я не могу просто заниматься фотографией? - я видела, что Дима раздражен, но передо мной играет роль жертвы. - Я ведь правда старался, я хотел работать. Да что там хотел...я хочу! Я ведь понимаю, как тебе тяжело...

— Опять твои котлеты! — голос Игоря, резкий и брезгливый, ударил Елену по ушам, хотя она стояла всего в паре метров от него, у кухонной плиты. — Лена, я тебя сколько раз просил, не жарь ты их в масле! Это же канцерогены! В духовке нельзя было запечь? Или у тебя руки только под сковородку заточены? Елена молча сглотнула комок, подступивший к горлу. Она устала. Не от работы в районной библиотеке, не от домашних дел, а от этой нескончаемой, ядовитой критики, которая сочилась из её мужа вот уже лет двадцать из их тридцатилетней совместной жизни...