— Ну и давай тогда разбежимся, — Юрий с размаху бросил вилку. Та со звоном упала на пол. Мужчина встал, вынул из кармана пачку сигарет и ушел на балкон. С улицы кисловато пахло мокрыми деревьями, прелой листвой и бензином. В кухню ворвались звуки вечернего города, заполнили собой повисшую в воздухе тишину. Марина растерянно оглянулась на мужа, стала убирать со стола посуду. «Поругались… Опять. Каждый день почти Юра на взводе. И ведь на пустом месте всё! — думала она, складывая тарелки в раковину...

- Ну что, оборотень, говорить будешь, или нам рассказать? -спросил Игорь - Игорь, ты меня давно знаешь! Я никогда не был тем, кем ты меня называешь! - Ну тогда объясни нам грешным, как так получается, что фото сделаны в одном и том же помещении, а именно в доме отца убитого?! - Виталий, скажи, ведь на фото твой отец? -спросил Олег - Мой. - Следовательно ваши отцы дружат со студенческой скамьи? - Да! Но это не означает, что я предатель, оборотень, или как вы меня ещё назовёте! - Я Виталий, никак пока, и ничего не хочу называть! Но согласись, ситуация сейчас не в твою пользу...