Я всегда верила, что умение уступать — это не слабость, а сила. Что если быть терпеливой, сглаживать острые углы и молчать в ответ на несправедливость, можно сохранить семью, выстроить уютный мир, где царит понимание. Я была уверена, что терпение — это как броня: оно защищает от ссор, от резких слов, от разрушения. Но со временем броня стала казаться мне кандалами. Терпение, как оказалось, не бесконечно. Оно выдыхается. Иссякает, как песок в часах, которые переворачивают всё реже. И когда последняя...

Холодным, сыроватым мартовским утром, когда мы с Антоном только-только начали привыкать к скрипу половиц в нашей новой квартире, зазвонил телефон. Голос из деревни, сухой и без обиняков, сообщил: умерла моя тётя Зина. Я опустилась на табурет, прижав ладонь к губам, не сразу понимая, что это уже навсегда. Ещё совсем недавно, в свои шестьдесят пять, она могла в одиночку перекопать пологорода, ругаясь на сорняки и напевая вполголоса старые частушки. Сильная, смешливая, всегда с пирогом в руках, когда мы приезжали… И вот сердце...