Егору Матвеевичу исполнилось пятьдесят четыре, когда жизнь сделала крутой вираж. Он стоял у окна своей квартиры на девятом этаже и рассматривал заснеженный двор. Последние годы Егор Матвеевич походил на свою старую «Волгу» — такой же громоздкий, потрёпанный и всё же надёжный. Широкоплечий, с крупными чертами лица, поредевшими русыми волосами и усами, которые он подстригал раз в неделю с педантичностью отставного военного. — Егор, ты опять в окно пялишься? — раздался из глубины квартиры скрипучий голос Валентины Сергеевны, его жены...

Анна стояла у плиты, помешивая борщ, когда услышала эти слова. Ложка замерла в руке. — Что ты сказал? — медленно обернулась она к младшему брату. Максим развалился на диване, уткнувшись в телефон. Двадцать два года, а ведёт себя как подросток. — Ну что ты сразу так реагируешь? — пожал он плечами, не отрываясь от экрана. — Я же не преступление совершил. — Максим, повтори, что ты только что сказал. — А что такого? Работать не хочу, учиться тоже. А денег мне и так дадут. Вот оно. Анна выключила плиту и села напротив брата...