Ночь прошла, Блеск ее огней погас, Но теперь Не отнять ее у нас. Все вокруг Вспыхнуло на миг огнем. Все это было почти как в сказке, Все это было. Я больше не прошу, И мне не надо много, Не надо ярких звезд с небес, И сотни слов, Не надо, не лги. Я больше не прошу, Чтоб только у порога Звучали бы в ночи твои Усталые шаги. Слабый свет, И в объятьях тишины Унесут Нас с тобою к звездам сны...

Она всегда любила огни. Яркие, мерцающие, живые. Клубы, шумные вечеринки, дорогие машины, улыбки мужчин в костюмах — всё это было ее стихией.— Тебе ведь не обязательно идти каждый вечер, — говорил Лёша, её сосед по лестничной клетке, когда она в очередной раз проходила мимо, вся в блестках и духах. — Лёш, ты просто не понимаешь, — усмехалась она. — Жизнь дана, чтобы ею наслаждаться, а не просиживать за книгами и вязанием. Лёша любил её. С первого курса, с того самого вечера, когда они вместе застряли в лифте и она, смеясь, призналась, что боится темноты. Он дарил ей чай, когда она болела, помогал нести тяжелые сумки, слушал, когда она жаловалась на «очередного идиота»...