Ночь, что за странная свобода: от заката до восхода...

— И это что такое? — голос Стаса, мужа Настеньки, прозвучал так, будто она не сметану «Простоквашино» купила, а как минимум украла фамильные драгоценности. Он стоял посреди их скромной кухни, держа в руке кассовый чек, словно прокурор, предъявляющий неопровержимую улику. Настенька, только что вошедшая в квартиру после долгого рабочего дня в детском саду, устало опустила на пол тяжелые сумки. Ноги гудели, в голове шумело от детских криков и бесконечной беготни, а тут ещё и домашний трибунал. — Сметана, Стас...