— Никто никогда меня не любил, — сказала она, улыбаясь. — И не полюбит, — добавила через паузу, счастливо засмеявшись. Это был её способ производить эффект. Чуть за сорок, стройная, обычная. Не красавица, но всё-таки хороша — уютным спокойствием, окутывающим взглядом карих глаз. Я вздохнула и потянулась к сумке. Достать карты в поезде — идея самоубийственная. Но тут… В купе мы были одни, сидели у столика, давно допив чай. И — как это бывает в дороге? Слово за слово? Карты выпадали спокойные. Работа, здоровье, дом — везде был порядок, размеренному течению жизни ничто не угрожало...

Я не люблю, когда меня не любят. Я не люблю, когда надежды губят. Я не люблю обманных слов банальных, Притворство взгляда глаз печальных. Речей я не люблю фальшивых. Постылых ласк, объятий лживых. Я горьких не люблю стенаний. Священных клятв и обещаний Любови вечной на века. Я не люблю, когда рука За пазухой сжимая камень, У сердца, что ни лед, ни пламень Смертельный им удар наносит. В то время, как пощады просит Сам и вымолив прощенье, Ношу тяжелую из прежних прегрешений С себя снимая, чтобы стало легче Спешит взвалить их на чужие плечи...

Как же я не люблю недосказанности, которые искажают суть текстов