Лунная ночь — словно тонкая паутина света, сплетённая из серебряных нитей, оплетающая всё вокруг нежной дремотой. Звёзды мерцают робко, будто испуганные светом фонарей, прячущихся среди домов. Город засыпает, погружаясь в объятия сна, забывая дневную суету и тревогу. Тишина окутывает улицы мягкими волнами, лишь где-то далеко слышится редкий звук проезжающей машины да тихий шелест листвы деревьев, согретых теплом дня. Окна квартир тёмны, за ними мирно спят люди, укрывшись от холода осеннего ветра тёплыми одеялами и мыслями о завтрашнем дне...

Когда-то в детстве мне говорили: «Не бойся темноты». Я боялась. Но не того, что прячется в темноте, а того, что я сама ей принадлежу. Мне всегда казалось, что я живу не в той тональности. Все вокруг звучали в мажоре — смеющиеся лица, яркие цвета, глянцевые мечты. А я была где-то в миноре, между каплями дождя, в шепоте старых песен, которые никто не ставит на радио. Я не боялась молчания. Я в нём жила. Но со временем я поняла: мрак — это не угроза. Мрак — это дом. Он мягкий, как бархатный плащ,...