Снег падал густой пеленой, налипая на ресницы и путаясь в волосах. Ольга стояла у подъезда, сжимая в руке замерзшими пальцами. Три пропущенных от Игоря. Что ему теперь нужно? Два месяца тишины, а теперь звонки среди ночи. — Нет, Игорь Павлович, ты уж определись, — процедила она сквозь зубы, глядя на темный экран. — Или там, или здесь. В подъезде было тепло и пахло свежей краской. Соседи затеяли ремонт, и этот запах заставил Ольгу поморщиться — слишком живо напомнил, как они с Игорем въезжали в эту квартиру пятнадцать лет назад...

Когда я выходила замуж за Диму, я думала, что вытянула самый счастливый билет в жизни. Вот правда. Он был такой… настоящий. Добрый, внимательный, с руками, что называется, из нужного места. Мы познакомились еще в институте, на четвертом курсе. Он учился на инженера, я — на филолога. Казалось бы, что общего? А вот нашлось. Мы могли часами гулять по парку, говорить обо всем на свете: о книгах, о фильмах, о том, какой будет наша будущая жизнь. Мы мечтали. Мечтали о своем уютном гнездышке, о детском смехе, о собаке — золотистом ретривере, которого назовем Рексом...