"Восьмое августа, или Последний аккорд лета". Воздух этого утра — густой, как сироп, пропитанный запахами созревшей алычи и нагретой сосновой коры. Лето ещё не сдаётся, но уже начало складывать свои полотенца — в тени лип лежат первые жёлтые листья, хрустящие, как обёртки от конфет.  Мы сидим на террасе, где дерево стола хранит следы наших вчерашних бокалов. Она разламывает шоколадку — не пополам, а на неравные части, как делят судьбы.  — Больший кусок тебе, — говорит она, и в этом жесте вся её суть.  Кофе дымится в прозрачных чашках, отражая солнце. Не эспрессо — слишком торопливый для такого утра...

Ты потерял всё Потому что тебе не хватило сил Если хочешь винить кого-то Вини свою слабость Капли по лицу, снова под дождём один Кофе помогает, будто бы вколол морфин Всё внутри меня раздирает на куски Вроде человек, но живу не по-людски Кто же я теперь? Кто же я такой? Цифры в голове Потерял покой Вычитаю семь Чтоб не сойти с ума Не гуль не человек Кто же теперь я Забываю кто, забываю что я Кровожадный гуль — существо внутри меня Проклинаю жизнь, проклинаю всё вокруг Кагунэ внутри — порождение адских...