Среди полей родился сын в аккурат под колоссом. И ветер разносил молву. Не голубых кровей, густых бровей и русые волосы. Пела песни ему одному Серое небо в отче пока без права голоса Отец молился на зарю В Хате скромной разжигая печь, хворостом Мудрость дарил ему свою А луны шли сынку крепчал вставая на ноги и открывался ему путь Он у отца совета брал, молвя а надо ли, с дома отчего шагнуть? Сынку, я не вольный табе, ты садись на коня, раз в дорогу собрался. Свечку я зажгу при луне, что б ты не заплутал, да и не потерялся...

Осенняя Небеса на коне на осеннем параде Месят тесто из тех, кто представлен к награде. А по ящику врут о войне… Я живу на весах в это качество года, Моя песня, конечно, дождливого рода, Моя песня не спета и не одета. Моя песня — ответ письмам Анны и Лизы; Брызги ветра висят на промокших карнизах. Собрала их губами весна, и исчезла она. Я с бедой на плечах доползу до дороги. Умереть — ничего, если выпить немного. Но мешает уйти от тебя наше «Я». Где опасности бред, там живые могилы, Нас за верность и хлеб поднимают на вилы. Этой осенью платим за свет. Пляшем на виражах, повороты веками, И никому нет конца, даже тем, кто не с нами, Наша песня с тобой в облаках...