. . "Не стальная игла, а грусть Мне пробила сегодня грудь, Оттолкнусь от земли и в путь, Не забудь меня, не забудь. Как случилось, что мир остыл, Мир теней и дорог пустых? Жаль не светит в пути звезда. Нарисована что ли, Нарисована что ли? Да." ("Пикник") . Тревожные и печальные дни выпали на каникулы. Даже, скорее, они горькие и страшные. Нет, я не плачу без перерыва. Только иногда...чуть-чуть... Я хожу на работу, работаю, дома делаю все домашние дела, общаюсь и иногда смеюсь, если смешно...

Ночь серой влажной тенью плыла над землей, куталась в пряный саван уходящей осени и навевала тихую грусть, что топит остатки летнего веселья в холодных, но еще живых на вид прудах и речушках. И я плыл сквозь вязкую темноту аллей, прыгал через коричневые лужи и задыхался от горького аромата увядающих листьев, которые густым желто-красным ковром устилали дорожки городского парка. Убийцы появились передо мной из ниоткуда, проявились на фоне промозглого вечера, как размытое изображение на сером пустом негативе...

Взмахивая метлой, Алиса гнала клубы пыли по полу к входной двери. Солнце, по-летнему щедрым потоком лившееся в распахнутые окна, высвечивало пылинки, кружащиеся в воздухе и оттенками янтаря, горького шоколада, подсвечивало старую деревянную мебель. Наконец, остановив движения метлы, Алиса убрала ее к стене и дала себе передышку. Пожалуй, можно было заварить себе чашку чая. Половицы поскрипывали, пока она шла на кухню и девушка с грустью подумала, что в идеале, тут почти все надо так или иначе менять,...