Она любила говорить мне о Победах. Тех, что ждут меня впереди. Как учат широкие массы популярные психологи. С некоторым пафосом и высокопарно. Ведь под “Победами” подразумевалась небольшая прогулка по центру, или обед в шумном кафе. Маленькие шажочки, иными словами. Для меня лично ценность малых шажочков ни капельки не умаляется, если слово “Триумф” мы припасем для покупки мне кортизоловой помпы. Той, что сделает меня почти что здоровым. Той, которая сейчас в разработке в Британии (сроки готовности неизвестны)...

Вот так живешь, день за днем, и кажется, что все будет длиться вечно... А потом — раз! — и смерть уже тут, тихонько стоит за плечом, хотя ты её вовсе не ждал. И что там, за последним вздохом? Кто знает? Может, светлый рай с ангелами, может, адский огонь и скрежет зубовный. А может, воинственный пир в Вальхалле, или сумрачное царство Аида, где течет река Лета, стирающая память. Или, глядишь, новая жизнь в ином времени — и снова круг, и снова борьба, как у героини Аллы Кузьминичны, вот только в прошлой...