Не доводить бы до греха, Да есть в любви такое нечто, Что становиться бессердечной, Отнюдь, не повод для стиха. А есть ли принцип для души Со страстью следовать роману И зарисовывать изъяны, А восхищение задушить? Не доверять бы струны слов Беспечной и изящной ночи, И не смыкать чарованные очи Из самодеятельных основ… И не лелеять, не любить Святые и слепые страсти, И не подчеркивать напасти, А просто чувствовать… и жить...

-Кудой? -Тудой. -Не пустю. -С чего бы это? А с того. -Уйди, уйди пока Гришака, не доводи до греха. -Ты чего, бабка? Там жена моя и ребёнок, ну ты даёшь бабуся, хряпнула видно, с утречка -то, а? Настоечки своей, рябиновой. Дай пройти - то. -Уходи...Нет здесь никого у тебя, Антонину с дитём я забираю. - Куда забираешь? Как это? - Домой, к нам. -У неё здесь дом, не шали, старая. -Уходи, дай нам спокойно собраться. Поняв, что бабуся не шутит, Гриша отступил, потом потрусил к забору, встал напротив раскрытого, по случаю жаркой осени, окна...