Двадцать два года. Двадцать два года мы жили размеренно, без ссор, без лишних эмоций. Андрей уходил на работу в половине восьмого, я провожала его до двери, целовала в щёку. Он возвращался в семь, мы ужинали, смотрели новости, ложились спать. По выходным — дача, магазины, иногда театр. Всё по плану, всё предсказуемо. Я не жаловалась. Зачем? Многие мои подруги завидовали такой стабильности. «Повезло тебе с Андреем, Ира», — говорили они. — «Не пьёт, не гуляет, работящий. Золото, а не муж». Может, они были правы...

— Лена, ты готова? — голос мужа застал меня врасплох, когда я натягивала на себя узкое синее платье с длинным шлейфом. У меня было еще полчаса до его возвращения, а тут: «ты готова?» Я не курица в духовке, чтобы быть готовой. Я женщина, которой нужно время, чтобы собраться на банкет, о котором час назад еще не знала. — Нет, — крикнула я в сторону прихожей, — мне еще прическу нужно сделать… И, раз раньше пришел, то надень мои новые туфли. — Зачем? — Витя вошел в спальню и бросил на кровать пиджак от рабочего костюма...