Я не помню паденья, я помню только Глухой удар о холодные камни Неужели я мог залететь так высоко И сорваться жестоко, как падший ангел Прямо вниз Туда, откуда мы вышли в надежде на новую жизнь Прямо вниз Туда, откуда мы жадно смотрели на синюю высь Прямо вниз (1) Мне нравится эта песня. Нравится грустный, меланхоличный голос мужчины. Но это неправда. Небо искрилось сотнями звезд, когда я летела вниз. Я всё помню. Помню, как горели крылья. Как покрывались чёрной сажей, постепенно тяжелея и меняя цвет...

(Надя Алексеева. Белград. М., АСТ, Редакция Елены Шубиной. 2024) Это вот мы, молодые и не очень, уже который год что-то там начинающие, авторы, это самое что-то там порою пишем. Но каждого литератора (особенно дебютанта) угрызает мысль — а куда же потом это что-то девать? Правда ведь? Так ли мы уверены, что плоды наших прозаических бдений примет Шубина? Или «Альпина»? Или хоть кто-то? Совсем не уверены, правильно. И мысль о неприкаянной судьбе детища, конечно же, всех нас угрызает. Ведь скорее всего оно, выстраданное, канет в папке «Корзина» редакционного компьютера...