Мы летим, и дышим, и любим, Мы не делим на дети/люди, Не умножим Аллаха с Буддой, Мы за скобку выносим чудо. Мы не ОН, не ОНА, не боги, Но уже на последнем вдохе И почти на последнем взмахе, В трёх словах от смолистой плахи. Мы наелись отравы горькой — Перестала быть вера стойкой, Перестало быть небо синим, Мы — экран в чёрно-белом фильме...

Юлия сидела в приёмной детского дома и пыталась унять дрожь в руках. Артём рядом изучал информационный стенд, но она знала — это просто способ справиться с волнением. Три года попыток. Три года между надеждой и отчаянием. И вот они здесь. — Нормально себя чувствуешь? — Артём сел рядом. — Страшно, — честно призналась Юлия. — Мы же два месяца в школе приёмных родителей учились, все эти тесты прошли, а я всё равно боюсь, что скажут — не подходите. — Знаешь, что психолог говорила? Если не волнуешься — значит, не готов стать родителем...