Когда я впервые увидела Марка, воздух будто дрогнул. Всё вокруг на секунду замерло: смех гостей, звон бокалов, даже громкая музыка, доносившаяся с кухни, вдруг стала фоном. Он вошёл в комнату уверенно, но не нахально, и в его глазах не было этой вычурной самоуверенности, к которой я так привыкла у мужчин. Высокий, в сером свитере с расстёгнутым воротом и тёплым, почти ленивым взглядом, он стоял, слегка прищурившись, словно только что сошёл с мокрой улицы и ещё не успел остыть. От него пахло чем-то древесным, дорогим, ненавязчивым — запах, от которого у меня внутри всё сжалось...

Текст, в котором можно тихо умереть… чтобы снова ожить. Есть такие моменты, когда ты уже не чувствуешь почти ничего. Не потому что тебе всё равно. А потому что тебя больше нет. Нет той, что всегда была сильной. Той, что старалась быть хорошей, правильной, нужной. Нет той, что всё тащила, всё прощала, всё сглаживала. Той, что никогда не позволяла себе быть слабой. Ты сидишь, смотришь в одну точку. И будто умираешь изнутри. Без крови. Без драмы. Без звука. Просто медленно исчезаешь сама из себя...