Два часа до заката. Город замер. Город умер. Тишина режет уши, вызывая приступы паники от безмолвия покинутых стен. Одиночество бьет по нервам, рассказывая небылицы о людской психике в экстренных ситуациях. Облачка пепла взлетают вверх от каждого шага. Что конкретно стало пеплом, осевшим на мостовую – мебель, машины, животные, люди? Идущий не ответит. То ли все. То ли ничего. Ведь все это может быть конвульсиями умирающего в свете ядерного огня сознания, растянувшего миг в вечность. Все это должно быть таковым...

Музыка замолчала. Рассвет же медленно перетек в пасмурное утро. Двое замерли, закрыв глаза. На лицах – умиротворение и спокойствие. Но помимо этих двоих есть еще кое-кто, кто не может просто сидеть в тишине. - Вставай, музыкант, - тихий шепот раскрывает красоту мгновения переходом из безмолвия в музыку. – Ты еще не все мелодии сыграл. Тонкая, почти прозрачная белая ладонь ложится на лоб тому, рядом с которым лежит гитара. Он нервно вздрагивает, с хрипом набирает в легкие воздух и открывает глаза в попытке понять, что происходит...