Знаешь, тьма - это же ночь, мрак, старость и зима. Как без неё? Она мастерски вписана в реальность Творцом. Просто поменяй местами начало слова и его конец. Была «тьма», а стала «мать». Нет смысла бояться мрака. Он - не довесок к свету, он - его предшественник. Свет скользит по тьме. Свет - художник, тьма - его полотно. Просто вспомни тёмные периоды своей жизни. Там было больно и страшно. Почему? Потому что ты не видел, куда идёшь, спотыкался о кочки безразличия, попадал в долговые ямы. Это не было наказанием от Бога...

Кровь пульсировала в обмотанных мягкими веревками кистях. Мия считала удар за ударом. Тук-тук, пропуск, тук... Тяжелый груз на каждом суставе тянул пальцы вниз так, что ей казалось, скоро они станут длинными как корни, коснутся земли и врастут в нее. Кожа начала неметь, и пульс ощущался все слабее. Но девушка молчала и прислушивалась к каждому движению внутри себя. Весь мир сейчас — это боль и легкие толчки крови в растянутых до предела сосудах. Все остальное — темнота и тишина. С лестницы послышались тяжелые шаги и сопение...