Мой папа умер на моих глазах. Просто упал и умер. Внезапная смерть, так бывает, остановилось его сердце и моя жизнь. Я смотрела фильм про Виталия Калоева, мужчину, у которого вся семья погибла в авиакатострофе, он сказал фразу, которая очень характеризует мое состояние в тот сентябрь: "С Богом мы поссорились". Никогда не любила осень, в это время года надо просто закрыть глаза, переждать ее и все. Медведи впадают в спячку зимой, а девочка, пережившая дважды смерть близких людей в сентябре - осенью...

Папа мой спивался постепенно, я помню его всяким. И молодым, красивым мужчиной. И практически спитым, болезненным стариком. Стариком, хотя умер он всего в 53. Когда мы были маленькие, пьяным папу я не видела вообще. Да, они с друзьями собирались по выходным. Собирались семьями, накрывали столы, сидели нешумно и спокойно. Никогда не было ни попоек, ни разборок пьяных, ни драк. Всегда только веселье, смех, вкусняшки. А потом папа стал пить один. Я уже была подростком и могла понять, когда папа пьяный, а когда "у папы кружится голова"...

Папа пил не всегда. Так мне, по крайней мере, хочется думать. Или я просто не обращала на это внимания? Возможно, потому что с моих 3-х лет мы не жили вместе и не были семьей. Когда я наконец это заметила, было уже слишком поздно. Но я и это не сразу поняла. Поначалу я еще пыталась ему что-то говорить. Но алкоголизм — это болезнь, ее уговорами и просьбами не вылечить. И папа меня очень любил, но никогда не слушал. Какое-то время он пил где-то там, с друзьями, в гостях. Потом эти друзья оказались у него дома...