Зарегистрировался на Пикабу специально, чтобы сделать этот пост. До этого находился в режиме ридонли. Не знаю зачем я это пишу, наверное, диалог с самим собой. Всю жизнь я боялся. Боялся чего-то нового, боялся трудностей, боялся людей и окружения. Мне казалось, что им, людям, от меня требуется только выгода. Что никого не интересует кто я такой и как меня звать. Только мои качества, которые можно будет эксплуатировать. В один момент, я подумал, что ошибся. На тот момент я знал ее около двух лет, но никогда не обращал достаточного внимания...

Где-то в конце девятнадцатого века. Анфиса сломя голову неслась прочь, подальше от избы знахарки, подальше от её пронзающего насквозь взгляда, подальше от её бьющих наотмашь слов. Да ещё и свекровь… Та тоже смотрит, будто невестка у неё, как на ладони. Всё давно поняла и приняла вроде. Если б не Васятка. Кровиночка ненаглядная. Сыночек любимый. Женщина остановилась, тяжело дыша. Платок слетел с её головы, подцепленный веткой одного из деревьев, что хлестали нещадно Анфису, словно безжалостно наказывали за всё...