Беда подкралась молча и в груди Душа моя болит и сердце мается. Пишу я депрессивные стихи, Другие у меня не получаются. Пишу не потому, что так хочу. Пишу, не для того, чтобы прославиться. Пишу, о чем молчать я не хочу. А по-другому… Нет, не получается. Пишу о том, что я тебя люблю. Пишу, что мне одной со всем не справиться. На свете лишь тобою я живу. А по-другому… Ну не получается. Свои стихи тебе я посвящу. И, сколько б без тебя еще не маяться, Себе я лучшей жизни не ищу. И по-другому уж не получается...

Часть 21. Предыдущая часть. - Ты совсем перестал стесняться? – задумчиво спросила Вера, стоя у окна. Муж заехал домой после обеда, что-то забыл или привёз. Его рабочий Москвич стоял у дороги заведённый, Михайлина Андреевна сидела на пассажирском сидении впереди, она вся выпрямилась, приподнялась чтобы разглядеть себя в маленькое зеркало заднего вида, поправила причёску, помаду. Густые каштановые волосы выдали из-под коротенькой косынки с люрексом, –дорогая вещь. - Ты почему не на работе? – удивился Иван, заметив Веру у окна, она стояла как тень в пустой, чисто прибранной комнате...