— Ты что, копаешься в моих вещах?! — А ты что, женат?! Они уставились друг на друга. Он — в полотенце, только из ванной. Она — сидящая на диване возле его барсетки. Паспорт выпал из её рук. Даша чувствовала себя так, словно кто-то только что ударил её под дых. Мозг метался между паникой и оправданиями. Ещё пять минут назад всё было хорошо. Геннадий шептал ей всякие милые глупости, у них намечался романтический вечер. Но он пошёл в душ, а Даша захотела подсмотреть его фамилию. Гена пару раз обмолвился в шутку, что хотел бы видеть её своей женой...

— Ты видишь, как мы живём? — Полина сидела на краю табурета и держала кружку обеими руками, будто от тепла фарфора зависело, как долго она сможет говорить спокойно. — Мы давно рядом, но не вместе. У тебя свои компании, свои вечера, свои шутки, в которых мне не смешно. А я живу здесь. С сыном. С тетрадями, ужином и утренними беготнями в школу. Андрей стоял у стола, чуть наклонившись к рюкзаку. Молния заедала, и он теребил собачку, не поднимая взгляда. На вешалке висела его куртка, под ней тянуло чужим этому дому запахом табака и подъездной сырости...