— Ты это варила или топила? — с выражением ужаса на лице Инна поворошила ложкой кастрюлю, в которой уныло поблёскивала гречка. — Это у тебя, Настя, вместо еды или метод медленного самоубийства? Настя молча облизала обожжённый палец. Прислонилась к косяку кухни и тяжело выдохнула. Уже который день подряд она жила в режиме «работа — дом — война». Где работа была хоть каким-то спасением, а война начиналась сразу, как Инна переступала порог. Нет, формально всё выглядело пристойно: сестра Володи — «временно» у них пожила, пока «развод не утрясётся»...

— А вы чего на дачу больше не приезжаете? — бодро осведомилась Алевтина Николаевна, будто бы не провела минное поле между ними, а просто вытерла пыль с подоконника. — Мы теперь на своей, — спокойно ответила Инна. — Так будет... справедливее. — В смысле, своей? А зачем? У вас же тут всё есть! Живите — сколько влезет. А потом мы и вовсе её Артёму завещаем! — Ну так теперь вы можете завещать её Веронике, — сказала Инна и хлестко прихлопнула очередного комара. Работа на огороде не ждёт. Вечер стелился медленно...