— Ларка, ты сидишь? — Тон Людки по телефону был такой, что я аж присела. — Что опять? — спросила я, думая о самом худшем. — Ты не поверишь… Олег твой — он же… твою зарплату своей мамаше отдал! — Чего?! — Я чуть чашку не выронила. Я до сих пор помню это утро — как стеклянный осколок в пальце: вроде мелочь, но больно каждый раз, как только заденешь. Собралась я тогда на работу с каким-то легким сердцем. Ну правда, редко ведь бывает, чтобы начальник вызывал в кабинет и вместо вечного «Опять накладные не подписаны!» сказал: — Лариса Ивановна, поздравляю с повышением! Я даже поперхнулась...

«Вера, не хочу тебя расстраивать, но ты здесь больше не живешь. Мы с сыном приняли такое решение», — заявила мне свекровь за завтраком. Муж лишь довольно кивал. Но они оба подзабыли, что этот дом достался мне от отца. Уже вечером, когда они вернулись с магазина, обомлели, увидев… Будильник зазвонил в половине седьмого, как всегда. Я потянулась, выключила его и села на кровати, потирая глаза. За окном моей спальни ещё темнело, но уже чувствовалось приближение рассвета. Дом папы. Мой дом. Каждое утро я просыпалась с этой мыслью и каждый раз улыбалась...